No entiendo en qué piensan esos poetas que creen que la poesía aún se escribe en cuadernos y se rima. Ni entiendo que crean que la poesía aún es cosa de las musas, de bares de carretera, de cafés con vistas a la Torre Eiffel, de París.
Yo les diría que pasasen un día entero mirando tus labios ,viéndote mientras duermes en calzoncillos y con una camiseta.Que te viesen cuando te levantaras de la cama, estirando tu cuerpo, pensando en qué te pondrás de ropa mientras te quedas desnudo en tu cuarto pensando que ojalá tú y yo ahí, en el suelo. Que te vieran mientras miras por la ventana tomando el primer café del día con una tortita con nata y sirope de chocolate;con la mirada perdida en el infinito deseando que el tiempo sea el que nos pierda a nosotros, y no al revés.
Que viesen lo bonito que destruyes, que eres capaz de ser el chico con los ojos tristes más bonitos de toda España, o ser el chico de los hoyuelos llenos de tristeza más bonitos de todo el barrio en Diciembre. Que tienes el récord de cuellos rotos con tu torso por la Ciudad y que el suelo solo se enamora de tus calzoncillos. Que a la poesía hay que mirarla a los ojos mientras se la hace y enamorarse de ella en cada gemido, que la poesía está guapa de verdad cuando se enfada pero aún sigue queriendo fo.... conmigo.
Y digamos que la poesía eres tú y no lo creen esos poetas locos.
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